New York, New York

Bajo la presión cada vez más fuerte de la noche, las ventanas escurren chorros de luz, los arcos voltaicos derraman leche brillante. John Dos Passos

Vamos paseando por la Séptima Avenida. La tarde va dejando paso a la noche brillante de Manhattan; los reclamos publicitarios van apareciendo, sugestivos con sus ofertas, que miramos con ojos fascinados.

Los viandantes pasan rápidos a nuestro lado. Las bocas del subway los engulle con avidez, otros desaparecen en autobuses o en grandes almacenes, para dejar paso a otros tantos que vuelven a inundar la calle con su presencia.

Alguien grita desaforadamente, varios cubos de basura ruedan a su paso. Un agente hace ademán de detener a la mujer que profiere aquellos alaridos, pero desiste en su intento, y nadie se inmuta.

Nos han distraído los gritos y no advertimos el rutilante fulgor, el centelleo de luces de todos los colores, que provienen de Times Square.

Se abre ante nosotros, con todo su esplendor, esta zona céntrica de Manhattan, donde brillan, refulgen, tintinean los neones, se anuncian las tiendas, los espectáculos; donde la marea humana, a pesar del ajetreo circundante, se sienta en las escaleras, o en las sillas situadas en la Plaza peatonal, con su hamburguesa y su inseparable vaso de refresco o de café, para tomarse unos minutos de respiro después de la jornada de trabajo.

Decidimos compartir la experiencia con los neoyorquinos y nos sentamos en uno de los peldaños, provistos de nuestro respectivo piscolabis.

El público rebulle en sus asientos: gritos contenidos, risas…, un individuo, medio desnudo, se planta delante de nosotros: pelo rubio, botas blancas, sombrero cow-boy y una guitarra. Por toda vestimenta luce unos calzoncillos blancos que resaltan su piel bronceada y sobre ellos escrita en rojo una frase “Naked-cowboy”.

Robert Burck exclaman algunos. ¡Es el vaquero desnudo!, grita un hispano que se encuentra a nuestro lado.

Coge la guitarra y rasguea las cuerdas con la punta de los dedos, comienza a cantar. No lo hace demasiado bien, tampoco la guitarra es su fuerte. ¿Cómo levanta tanta expectación…? Lo comprendemos inmediatamente.

Un corro de turistas enfebrecidas le miran extasiadas. El cow-boy, con mirada irónica, les incita a que le toquen el culo. Los destellos de los flashes son continuos. Un dólar es el precio del singular toqueteo.

Desde un coche de policía, los agentes se quedan observándole, ufanos.

Rafael y yo nos miramos sonrientes; es una imagen insólita que no esperábamos contemplar.

Bajamos las escaleras riendo, por el espectáculo rocambolesco que se ha montado.

Intentamos cruzar al otro extremo de la calzada, cuando escucho unas palabras a mi espalda: Let me you pick up, grandma¡ De repente, me levanta en brazos el hercúleo vaquero. Estoy violenta, pero me rio, no puedo evitarlo. Por fin, me deposita en el suelo, me da la mano y continua impertérrito castigando las cuerdas de su guitarra y abrazando a las turistas.

—¿Cómo estás? –me pregunta Rafael sonriendo.

—Pues… quitando que con el ímpetu me ha destrozado la espalda…, estupendamente.

—No se si te hará mucha gracia, pero… te he sacado una fotografía.

No podemos reprimir la carcajada y continuamos nuestro deambular por las calles de Manhattan.